ДЕНЬ ПЕРВЫЙ.
«ОДНАЖДЫ В АМЕРИКЕ»
— У меня за окном град. Крупный такой, знаешь…
— Знаю. Почему ты грустишь? Где Саша?
— Он вышел к соседям. Я устала…
— Ну-ну, успокойся. Ты не имеешь права так говорить.
— Имею. Ещё как имею. Ни ты, ни кто другой не вправе заставлять меня молчать. Я хочу к тебе. Я хочу, чтобы этот град не издевался надо мной. Хочется вопреки этим белым горошинам, быть с тобой, в твоих объятиях. Хочу стоять, прижавшись к тебе у окна, слушать «Veins Veins» или «Падает снег» Поля Моруа. После, пробежаться поменять пластинку на Энио Морриконе и замерев слушать музыку из фильма «Однажды в Америке». Эти две разные мелодии, словно два разных дня. Один солнечный, другой непогожий. Но оба прекрасные и существовать один без другого, просто не имеют права. Эта музыка, наверное, и есть наше с тобой прошлое. Хочу надеть твою старую коричневую футболку с вышитой надписью «Beneton» и плюхнуться в ней на диван. Нащупать под диванными подушками пульт от телевизора, щелкнуть им и смотреть вместе с тобой твой любимый фильм «Весна на Заречной улице». Хотя мне совершенно всё равно, что там показывают по телевизору. Мне важен ты. Важно ощущать твоё тепло. Твоя красивая улыбка, небритая щетина и то, как ты при каждом трогательном моменте в фильме от радости за героев целовал меня, бросая меня в пучину необъяснимых, но очень приятных моей душе чувств. Только прошу тебя, не говори что это банально. Ведь в любви не бывает банальностей. Почему ты молчишь? Скажи хоть слово…
— Я не молчу. Слушаю тебя. Самое ценно, что есть у человека – это его воспоминания. Но, к сожалению, а может и к лучшему мы не в силах ничего вернуть. У тебя есть Саша. Он самый лучший муж на свете. Нам лучше забыть обо всём. Даже если вдруг случится чудо, и ты вернёшься, всё уже не будет, так как прежде. Я перестану слушать Моруа и Морриконе, я спрячу пульт от телевизора, да и щетина моя уже почти седая…
— Почему ты так жесток по отношению ко мне?
— Наверное, потому, что я не верю в чудеса. Я скажу тебе одно: не стоит терять сегодня, чтобы вернуться во вчерашний день. Посмотри на град за окном. Он о многом может тебе рассказать…
— Я люблю тебя…
— ….
***
— Дорогая, я дома. Ты всё пишешь свои письма в никуда? Уже время ехать за Настей в школу. Ты сама поедешь? Или съездить мне? – раздался в прихожей голос Саши.
— Всё пишу… — задумчиво ответила я, — но ты не обращай на меня внимания. Я сейчас выйду к тебе. И за Настей я сама поеду.
***
— Слышал? Вот так и живём: серо, скучно, однообразно. Каждый из нас надеется на то, что завтра наступит очередное утро и всё будет по – другому. Но наступает утро и всё продолжается. Где ты сейчас? Кому ты улыбаешься? Я очень устала… Наверное, я сумасшедшая?
— Нет, ты не сумасшедшая. Таких как мы миллионы. Тех, у кого есть прошлое, воспоминания которого никак не дают покоя. Каждый раз, напоминая о себе. Просто не все к нему возвращаются. Я рядом. Всякий раз, как только ты захочешь увидеть меня, я приду к тебе на твои белые листы бумаги. Я очень тебя прошу, никому и никогда не говори о том, что ты устала. Твоё настоящее лучшее из лучших.
— Спасибо за то, что ты есть в моей жизни. Люблю…
— …
ВТОРНИК.
10 ЯНВАРЯ 2017 ГОДА.
ДНЕВНИК ВЕНЕРЫ.
©ИСКАНДЕР МУРАТОВ.
Posted by:iskandermuratov

Искандер Муратов, российский писатель, сценарист, номинант национальной литературной премии «Писатель года-2016» и литературной премии «Наследие-2016», учреждённой Российским Императорским Домом. Также, сравнительно недавно, Международное жюри Интернационального Союза Писателей России, внесло имя автора Искандера Муратова в ЛОНГ-ЛИСТ на Международную Премию имени В. НАБОКОВА.

Добавить комментарий

Please log in using one of these methods to post your comment:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход /  Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход /  Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход /  Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход /  Изменить )

w

Connecting to %s